Luz de la mañana,
despiertan los sentidos,
vida renace.
Susurros del viento,
hojas caen en silencio,
alma.
Llorar por dentro es una manera de morir despacio.
Todo lo que soñé salto por los aires.
Los tipos grises son invisibles.
Escribir es un buen refugio.
Con la edad dejas de idealizar cosas y personas.
No me busque si es para un favor exclusivamente.
La infancia acaba siendo un lugar lejano donde uno se refugia cuando está hundido.
